Ovaj je svijet samo platno naše mašte
Henry David Thoreau
Slikaš leptire, pokret im hvataš , u mojim očima se kreću,
negdje neka cvijetna sanja što priziva sreću , skrivena
iza lišća bršljana hvata leta sjenu.
Pokošene livade mirišu daleko u miljama,
što da nađu leptiri na takovim poljima?
Pa ipak hrle, lete,
I usput umiru.
Ti, ratnik žestok u boj krećeš, taktiku razrađuješ, poteze brze vučeš,
izmrcvareno platno, od teškog nanosa boje, savija se…
ne daje sliku leptira,
samo rasprsnuće.
I sve je jasno u trenu,
Sahranjeni su, iza lišća bršljana,
U sjenu…
